Un père angoissé se morfond dans la salle d’attente d’une maternité. Soudain, la porte s’ouvre et apparaît une sage-femme suivie par quatre médecins hilares. L’homme leur jette un regard interrogateur…
– Comment vous l’annoncer ? fait la sage-femme.
– Ça s’est… mal passé ? demande l’homme.
– Oh, non pas vraiment, fait la sage-femme… Mais comment vous dire ?… Allez dites-moi un chiffre entre cinq et neuf…
Un Français, un Italien et un Belge arpentent fiévreusement la salle d’attente de la maternité. Une infirmière entre dans la pièce, un poupon noir sur le bras.
– C’est le vôtre ? demande-t-elle au Français.
– Certainement pas !
– Peut-être le vôtre, alors, fait l’infirmière à l’adresse de l’Italien.
– Impossible.
La femme en blanc se tourne alors vers le Belge.
– Ma foi, dit ce dernier, c’est peut-être bien le mien. Ma femme fait toujours tout brûler…
