Dans un bar, un type est assis tout seul au bout du comptoir et boit verre sur verre. Mû par un sentiment de sympathie à son égard, le serveur s’avance vers lui et lui demande ce qui ne va pas.
– Ma femme est morte hier, répond le type.
– Désolé, dit le barman. Ça doit être dur de perdre son épouse…
– Dur ? Vous rigolez, ou quoi ? Ça m’a pris des années !
En vacances en France, un Belge en a un peu assez d’être l’objet de moqueries incessantes, à cause de son accent. Aussi s’entraîne- t-il à adopter celui d’un pur titi parisien.
Satisfait du résultat obtenu, le Belge décide de tenter le tout pour le tout : aller boire un verre dans un café de Montmartre.
– Un blanc cass’ et un Paris-beurre, mecton ! dit-il en s’avançant vers le comptoir. Et grouille-toi, ça urge !
– Mais, lui répond son interlocuteur avec un petit sourire ironique, ne seriez-vous pas belge, monsieur ?
– Ah oui mais non, hein fieu ! s’exclame le Belge, furieux et désappointé. Comment tu as su savoir ça, une fois ? J’avais un accent tout à fait parisien, non ?
– Oh, ça oui, répond l’autre. Mais ici c’est une pharmacie.
