À Lascaux, un homme des cavernes dit à un autre :
– Manifestement, Sgroumpf est amoureux et je n’aime pas cela du tout.
– En quoi cela te gêne-t-il ?
– Il est en train de saboter la paroi d’une grotte où des générations d’artistes ont gravé des mammouths laineux, des antilopes et des bisons. Lui, il la constelle de bouquets de violettes et de cœurs percés d’une flèche.
Comme chaque année, le vicomte organise une chasse sur ses terres mais cette année il a invité le curé. Fusil sous le bras, le brave ecclésiastique chemine dans la forêt accompagné de la vicomtesse, une fervente bigote, lorsque soudain un lièvre surgit devant eux. Le curé épaule, tire et rate l’animal.
– Nom de Dieu ! crie le curé. Raté !
La vicomtesse le dévisage, interloquée, mais ne dit rien. Un peu plus loin, c’est un faisan qui jaillit d’un buisson sous leurs yeux. A nouveau le curé tire et rate.
– Bordel ! hurle-t-il. Encore raté ! Je tire comme un vrai con !
Cette fois la vicomtesse intervient :
– Excusez-moi, mon père, mais comment osez-vous sacrer comme un païen ? Ne craignez-vous pas les foudres du ciel ?
– Vous avez raison, ma fille, dit l’homme de Dieu. C’est l’excitation de la chasse. Je vais faire attention.
Hélas, lorsqu’à nouveau une proie lui échappe, le prêtre jette son fusil à terre et s’écrie :
– Ah, putain de bordel, de nom de Dieu de saloperie de fusil à la con !
À cet instant, le ciel se couvre soudainement de gros nuages noirs et un éclair illumine la forêt. La foudre frappe et calcine… la vicomtesse, sous les yeux effarés du curé. A ce moment, une voix formidable gronde dans le firmament :
– Bordel de merde, de nom de moi, de saloperie de foudre ! Raté !
